CALOR

Calor

Nada mejor que tu voz suave
para cantarle oda a la vida,
rozándola con silbidos

en una noche encendida.

Encandila la pasión

de dos cuerpos encontrados,

ofreciendo su calor

y su deseo intimidado.

¿Acaso debo esperar

que comience el invierno?

mi espíritu sufre y ruega

que el tiempo no se haga eterno.

Para que abrigue a mi alma

del frío del desamor en la aurora.

La llama de tu calidez,

mi cuerpo pide e implora.

Y un disparo fuerte y artero

salió de tu piel que es blanca y perfuma,

atravesando la estela y recorriendo un sendero

Llenándome de placer… goce y dulzura.

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Las manos de mi madre.

Serenas, blancas…,
arrugadas y manchadas,
finas, transparentes…,
suaves, delicadas.

Así son sus manos,
que me alzaron cuando de chico lloraba
y que no olvidaré su manera de temblar
cuando de retar se trataba.

Son las mismas que lavaron,
de acariciar se encargaron,
me tomaron para pasear
y de ellas me llevaron.

Son enormes si de amor las comparo
de abrigar se ocuparon
y cuando busqué refugio…
no hubo duda y me ampararon.

Su generoso tacto abundaba,
y su rígida dulzura
con mucho cariño trataba
al que con su piel tocara.

Desconociendo el desapego
y también la violencia
sólo sabían enseñar
con sabiduría y vehemencia.

Son ellas las que escribían
las vivencias de su vida,
nombrándonos a todos y
recordándonos en sus días.

Son las manos que hoy cruzadas
están quietas e inertes
son esas manos amadas
las que ha atrapado la muerte.

Están desde ayer en la eternidad
pero hago una salvedad…
JAMÁS LAS OLVIDARÉ
LAS TENDRÉ SIEMPRE PRESENTES
Y POR ESO LAS EXTRAÑARÉ.

Chau madre, hasta la vuelta.

Para Eloisa Aurora Quevedo (16/4/1931-15/10/2009)